miércoles, 30 de diciembre de 2009

Encuentro del 12-06-09 - Manzano / Figueroa / Wapner

Arrodillada
sobre agujero cruel
que se me traga
las voces de las hijas
las preguntas
que a sus trenzas atábamos
cuando todo era niebla

Aferrada
a la rama más débil
a su voz que me deja
al tapiz de esa música
que cunde bajo tierra
y fulgura
y me vence

Reposo
en la brizna sagrada de sus sueños
en mi abrazo celeste que rodea
su cabeza estallada

en lo que pierdo

Yo guardaba
las cosas que decía
la hilera de sus pasos
su caricia de avena
entre los utensilios

por las dudas

Respiraba
del ritmo de su pecho

Alguna vez
tirados en el pasto tuvimos todo el tiempo

Ahora sólo tengo
la argamasa que cede a sus latidos
tres temblores gemelos
y una camisa hueca
que humedezco de lágrimas
en un confín del mundo
enmudecido
Déjenme recostada en su costado
besarle los fragmentos

No hay ternura como ésta
que resista
los embates de tal pena
Desangelada muerte
que se lleva a mi Carlos . . .

Quiero oír el silencio

Más allá
del rumor de su sangre que me hiere
no queda más que viento

----------------------------(a Carlos Fuente Alba)


La que no parezco

Dame una edad
porque me pierdo
que sea angosta y sola
.................................para mi pie
que toda vez que tiembla
reconoce el camino
................................y se desvía

Dame una edad
a cambio
de las monedas breves
.................................bajo el labio
que al mínimo trasluz
se parte y huye
................................o se concede

Dame una edad
como mi amante
intemporal y áspera
................................en un cuerpo
que repare el infierno
que te ofrezca la carne
................................y el insomnio

Dame una edad
que me destruya
que se aloje sin freno
.....................................entre los huesos
que derrote a las otras
que arremeta
.........................................Una edad
.........................................................sin medida
..................................................................................del daño


Inés Manzano






Es maestra bibliotecaria, dicta clases de filosofía para niños y conduce el ciclo de poesía “Interiores, poetas del país”, gracias a lo cual los poetas de las provincias han logrado un espacio para ser escuchados en Buenos Aires. Coordina el taller literario “El tren de la palabra” Su poesía permanece inédita.






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ella sabía del arcoíris
le hablaba de los siete mares
él la invitaba a ver los trenes
le regalaba barriletes

ella sabía del sol y las manzanas
de los caminos que llevan a roma
él odiaba las jaulas
los árboles secos

la noche de sueños desnudos
los juntó
con gritos de diamantes


***

por la autopista
voy a tu universo
para alegrarme
y dejar atrás días asesinos

entonces girasoles
beben de mi alma
lágrimas amarillas

celebro el ruido
de las aves aleteando



Jorge Figueroa





Nació en Santiago del Estero, en 1956. Publicó Ruidos pasajeros (2006) y Silencio Abierto (Macedonia Ediciones, 2008). Poemas suyos fueron publicados en diversos suplementos culturales. Participó en los grupos literarios “El arca”, “La panadería” y “La escalera”, todos en el oeste del Gran Buenos Aires. Realizó la revista “La escalera”- Como trovador musicalizó poemas de varios escritores y propios. Conduce el ciclo “El precio, trova y poesía”.



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Ojos

Te pregunto:
si te miro
a través del vidrio
de la ventana
de tu casa
que da a la calle
más populosa de la ciudad
y otros cien
de los miles
que transitan día y noche
por tu vereda
se detienen también
a mirarte
y yo
mezclado entre todos
a pesar de que me estrujan
persisto allí,
¿podrás distinguirme?
Te respondo:
Claro que sí,
por supuesto;
en tal situación
tu rostro denotaría
el típico gesto
de globo que va a estallar
y tus ojos,
empecinados en mirarme,
bailarían la danza
del huevo desbocado
Respondo a tu respuesta:
Cruel qué cruel
eres cruel
con el hombre que te ama
y no consigue
no
consigue llegar a tí
por culpa de esa vereda
atravesada por gente
tanta gente me impide acercar
a tu ventana
ventana que siempre cierras
qué cerrada está
a mis manos
a mis ruegos
a mis ojos
a este corazón
que late
apretujado
por el gentío
¡Si has de herirme no respondas!
Respondo no obstante:
Qué sensible eres,
mi inocente broma
consideraste como afrenta;
no se si quererte por esto
o tomarte por un tonto.
Y ahora que
caigo en la cuenta y pienso,
¿quién eres tú?
¿cuál es tu nombre?
¿de dónde has venido?
No te conozco,
¿por qué me galanteas?
¿por quién me tomas?
¿te simpatizo?
¿por qué,
si no me conoces?
Respondo y me enfado:
Pero, Mimí,
¿no te acuerdas
de aquél día de febrero
en la calle Chacabuco
con un sol que rajaba,
y tú,
que subías a un taxi,
y yo,
que bajaba del mismo
y te miré
y me miraste
y te dije "hola"
y tú
"adios"
Te respondo sin demora:
Te equivocas, Alfonso,
yo aquel día
no salí de mi casa
me quedé leyendo cartas
de un antiguo novio
y otras
de un novio más reciente
¡Ese día, imposible!
¿No podría ser
la semana que viene?
Respondo y me entusiasmo:
¡Claro que podría!
Quedemos para el lunes
a las cinco de la tarde
¿No te parece?
Respondo y concluyo:
Sí. sí y acepto,
Alfonso, mi amor,
hasta la vista.
Concluyo yo también:
Hasta la vista,
Mimí, Mimí,
Mimí.



Canción decidida

Todos los días
apenas salga el sol
saldré a la calle
a gritarle al mundo
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.
Aunque creo más prudente
dejar pasar unas horas:
saldré a las diez de la mañana
cuando todo el mundo está despierto
y va de un lado a otro
por aquella calle
a la cual saldré
y gritaré al mundo
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.
Quizás convenga más
salir después del almuerzo
cuando la gente tiene
sus barrigas llenas
y está más predispuesta
a oírme gritar
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.
En realidad esperaré hasta la tarde
cuando el sol está más bajo
y no afecta la digestión
de las multitudes
que pasean por la calle
en la cual estaré yo
diciendo con todo mi pecho
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.
Ni de día ni de tarde:
no hay nada mejor que la noche
para salir a la calle
y susurrarle
a cada peatón
mientras regresa de su trabajo
y piensa en una rica cena
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.
Pero yo optaré por la madrugada
cuando no hay un alma en la calle,
todo el mundo duerme:
yo también duermo,
así que
mejor me quedo en la cama
y sueño
que soy feliz
que la vida es bella
y que en su homenaje
me pondré a bailar.


David Wapner








Nació en Buenos Aires, el 28 de diciembre de 1957.
Es poeta, narrador, músico y titiritero.
En 1980 fundó junto a otros poetas y músicos, Gutural, banda de música-teatro. Con Gutural actuó hasta 1990, con interrupciones entre 1986 y 1987, intermedio en que lo hizo con El error de Ameghino. Gutural ofreció decenas de espectáculos y formó parte, en 1982, del movimiento Mú sicasiempre.
Figura en antologías de Argentina y España.
Han publicado trabajos suyos, y ha sido colaborador de, entre otros: Crisis, A construir, Billiken, Humi, Anteojito, Diario de Poesía., La Maga, Suplemento Juvenil de La Nación, La Nación de los chicos, El Cronista Cultural, El Cronista Artes & Cultura, The Colombian Post, El internauta, Vox Virtual.
Tradujo al castellano el Old Possum's book of practical cats (El libro del Viejo Zarigüeya sobre las mañas de los Gatos), de T. S. Eliot (con Ana Camusso); Pedro, el desgreñado (Struwwelpwter), de Heinrich Hoffman y a los hermanos Grimm, entre otros. Dirigió Extremaficción, tabloide de ficciones, publicado en Buenos Aires entre 1996 y 1998. Desde fines de 1999, Extremaficción se ha transformado en CorreoExtremaficción, mensual de ficciones enviado por e-mail.
Desde abril de 1998 reside en Israel.
Entre diciembre de 2002 y marzo, 2003, montó junto a Ana Camusso Siesta Games , en el museo Janco-Dada, de Ein-Hod muestra multimedia basada en cortos de animación por ordenador, imágenes impresas y objetos utilizados en las películas.
Desde el 2000 trabaja en el proyecto Mardafones, en donde confluyen textos y música compuesta con instrumentos y voces virtuales.
Junto a Ana Camusso, lleva a cabo talleres de escultura para chicos. En mayo de 2004, el libro "Canción decidida", ilustrado por Cristian Turdera , recibió el premio "Destacados de ALIJA" (IBBY-Argentina) al mejor libro-álbum publicado en Argentina entre agosto de 2003 y diciembre de 2004

Encuentro del 14-08-09 - Lorenzo / Perusin / Madrazo

Es el gesto de la Juana
en el óleo de la virgen
a quien ni siquiera le pagaron por pecar.

Pecar, sí,
si sólo fuera eso
y no méritos de poesía lisonjera
buscadora de espectros,
de Virgilios

en su último descenso



Las chicas de mi barrio

A las amigas de siempre


Las chicas de mi barrio están preocupadas
dicen que la ley de gravedad le llega a todo.
Ya lo decía mi abuela,
mejor las tetas chicas, menor el peso, menor la caída.

Las chicas de mi barrio están preocupadas
Por la ley de gravedad.
Pero cuando relato las frases de mi abuela
suspiran aliviadas intentando
calcular el peso del culo de las que fueron más deseadas.

No hay engaño en sus risitas nerviosas,
ni pañuelos que contengan sus mocos.
Cuando se miran al espejo,
el tiempo quiebra el cuero sin piedad,
dicen…
Y yo sonrío, y bailo,
bailo y mi abuela me alienta del otro lado del espejo.

Sólo entonces les revelo mis conjuros,
y ellas intentan seguirlos
al pie de la letra.
Pero, eso sí, nunca, nunca
les diré, aunque chillen y se agiten,
que todas las flores deben morir.



Norah Lorenzo

Nació en Haedo, en 1966. Coeditó la revista La piel y participó en numerosas antologías y ciclos literarios. Es profesora de lengua y literatura y escribe reseñas literarias en periódicos. En 2008 publicó su primer poemario Ella escrita en papelitos, de Macedonia Ediciones.



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Buenos Aires, 2 de septiembre de 1957. (Carta de mi madre a mi padre)

“…llega el fin del invierno, del vaivén de mis pies sobre el pedal
la costura de esas telas amargas,
a esta hora el sol despeja los últimos temblores de la gripe
y la columna de tu madre ceñida atraviesa un patio de
malvones secos.

Oigo el murmullo del tranvía hasta donde se pierde mi vida
en sucesos familiares

atravieso el mismo patio ese murmullo

oigo el silbido del barco alejándose.

Siento pena por esas cartas que no llegan a destino
que se demoran en los puertos en las aduanas
y al igual que la vida transcurren…”


Altamar, 11 de octubre de 1957 (Carta de mi padre a mi madre)

“…los días son rápidos pero la travesía es lenta
la vida en el barco es distinta al viaje inicial
y un poco más triste.
Hoy viernes por la noche arribo a Lisboa
atrás quedan territorios y costas de un viaje inolvidable,
y tengo por delante todo un mar.
Vendrán otras partidas otros puertos. Así lo he soñado…”





Aquello que chispea en el agua. ¿Son luciérnagas?
¿Y esas boyas costeras qué señalan?



Nora Alicia Perusin


Nació en Buenos Aires, en 1955. Participó en el taller literario “Mario Jorge De Lellis” y en la revista “Mascaró”.
Publicó Acerca de nosotros, Ed. Nueva Literatura, 1980 y Los soles oblicuos, Colección Mascaró, 1999.




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Si en la sucesión de las fotos
en lo trivial o confuso
te guiña cierto indicio
y tu índice inquisidor se detiene
igual que en un film cuando
se haya ido o dormido aquel
operador y

a la vista del fotograma inmóvil
con regocijo con ira más
luego –el operador se haya ido
o dormido-
a patalear el público
comience pues
se haya ido o dormido tal operador

así, al volcar las hojas
del pesado álbum

al abrir el cofre del recuerdo
(magma de imágenes manchadas):

una muchacha cuyos ojos tiemblan.

La foto moverás en el verano
indagarás su nombre de mujer
hoy sepultado
a cuatro palmos bajo
el suelo
luce ella un flequillo corre
por el prado siéntate

a mirarte; el café
revuelve
humeante.
Al reír: puntita de la lengua,
bordes de dorada
pupila

Ojos de ella para ser mirados, los miras
sabiendo
que hay allí un feroz
malentendido
(pudiste haberla amado, tomarle
la mano en el candil
del amanecer)

Va ella o viene sobre su bicicleta.
Ágil rodilla, falda voladora.
Y mirar juntos el álbum de tapas de
cartón
pesadas como el tiempo.
Mirar a ella que viene o va
sobre la muerta
bicicleta.

Mirar el tiempo:
su aguja de oscuro
destejer.

(a Cristina Siscar)


***

Tus fantasmas
-recuerdos- no son:
apenas si espejo

que a espejo refleja

pero ellos
no dan tregua
reptan

uno tras otro al son
de insomne melopea



Jorge Ariel Madrazo





Nació en Buenos Aires, en 1931. Poeta, narrador y periodista. Exiliado entre 1976 y 1983 en Caracas, publicó allí los poemas de Espejos y desiertos. En poesía editó, entre otros: Blues de Muertevida (1984, Premio Nacional-Regional), Cuerpo textual (1987, 2ª Premio Municipal Bs. As.), Cantiga del otro ( 1992, Premio publicación Ediciones del Dock), Piedra de amolar (1995), Mientras él duerme, (1997, en coautoría con el pintor Juan López Taetzel), Para amar a una deidad (1998, 2ª Premio Fondo Nacional de las Artes), De mujer nacido, (2003), Teoría sobre ella, (2006) y De vos (2008). Traducido al inglés, italiano, portugués y macedonio, integra el Consejo de la revista chilena “Trilce”.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Encuentro del 11-09-09 - Ybañes / Araujo / Bossi

CANOAS

inicio de la primavera

la madera es tierna


la sabia corre pareja
se enciende en verde claro
toma lecha blanca de los cocos


(y su mirada se decora
con collares y jarrones)


cuando sopla la brisa
la madera es joven
los ritos marcan la piel del árbol
y su corteza se abre a las lluvias cortadas


la madera sujeta y la savia escapa
cuando la última brisa del mes
se despide se abraza a la pradera


las canoas no tienen nombre
se suelta la poca altura de todo lo verde hacia la cara del río


fin de la primavera

el río no tiene tiempo
todas las preguntas caen
los collares de flores y Clarice


se van


la extensión fluye sobre las heridas
en cuatro noches
el barro cura y deja cicatrices
(luego el barro se añora)


las flores y la mujer en un rostro de agua
toman los olores de los peces desorientados


Roxana Ybañes

Nació en Buenos Aires, en 1970. En 2007 publicó su primer poemario Río Blanco, Editorial Huesos de Jibia.


***

Mañanas campestres

oh tan hippies
tan bolsónicos
uritroskos

todos fumamos todo en la era ka

manu chao ministro del viaje interior
pity álvarez a economía
bob bielsa a parís

un turista gay en san telmo se toma una quilmes bock
la juzga buena como la münich
borracho leyendo un libro de cucurto
le parece poesía de la grande
y pregunta si toca en una banda pop

adónde está el rock dijo Norberto
en el ano de tu hermana hermosa
contestó un incapaz

todo tan verde
mañana Greenpeace
pergolini empetrolado
peinando las canas del verano perdido

lo dijo houellebecq
toda esta farsa es un poema gringo
un best seller alla savater
abrazado a bonafini
u2 en una danza de pañuelos

somos re marley
llorando en la carpa
dispárenle a patti
hágase a la izquierda liberal
su voluntad

dios es anarquista
y peor para ál
o para benedicto
fusilado en un cielo de forros

¿quién abrirá Woodstock
Ahora que Méndez se fue?

las bolas llenas de mega
en la playa la sierra los ríos

sáquenme de aquí sáquenme de aquí
sáquenme

un pitufo macoño se bebió la noche

somos tan hippies
fumando fotocopias
marlboro
lo jijo amedo lo dijo symns
el kolla trae venganza
por la sangre del mezcal

¿no ves que blanco soy
no ves?

va a estallar tu criolla
esplendente
sui generis con bombas en el luna park


puerto pollenza

como dos gaviotas
arrojadas
sobre este llano
se abrazan en el pasto de la noche
lejos del foco de la plaza mayor
y la confitería
acá en la ruta orillada
a espaldas del silo
a minutos del sol
abrazadas como gaviotas
blancas de luna en la playa pampa
donde nadie las ve
o solo yo que es lo mismo
solo con mi anteojo
mirándola desde hace horas
separarse del mundo como semillas
como dos alas

saben que las miro
y no les importa:

las veo vestirse en el primer rayo
desenlazar los dedos
el hueso de la lengua
y volcarse a esa ola
plana de sal y pasto
afuera de la ruta
volviendo a la ciudad


Martín Araujo

Nació en Buenos Aires en 1978. Participó de antologías y trabajo grupales como ensayista, narrador y poeta. Coeditó la revista de literatura La piel. En 2008 publicó su primer poemario Cantata, de Ediciones Macedonia. Actualmente reside en Córdoba.


***

Como ese árbol

que agita su fronda
cuando un pájaro se le acerca
y gira (más que alado, tornasolado)
alrededor suyo, sin atreverse
a posar una sola de sus patas,
como si fuera un río congelado
y no un árbol
que la naturaleza ha puesto
delante de sí, o fuera a derrumbarse:
como si un pájaro
pudiera hacer que un árbol se derrumbe
o el árbol no quisiera, en el fondo
perder por un segundo su estabilidad,
como si no se oyera un silbido
entre las hojas, un largo llamado
de apareamiento, y el pájaro
que se conoce, pensara una vez más
que es su propio deseo de amor
girando entre las hojas,
como si el árbol
viviera en una jaula autosuficiente
y tronco y trino
no provinieran de una misma raíz,
como si un pájaro
pudiera ser un pájaro de verdad,
lejos de su árbol, y a la inversa...


Aviso a los navegantes

No pondré un cerrojo en mi puerta,
pero habrá una puerta.

No comeré del mismo plato.

No saldré a caminar de noche
por más devastadora y hermosa que sea
la noche de junio al lado tuyo
cuando en mi corazón aún sea de día
y una pequeña llama
arda en la íntima cocina: apacible.

No caminaré sobre el agua
No buscaré desconsolado, a cualquier hora
un parque de diversiones.

Cuando la primera insidia llegue
o el deseo surja como un abejorro punzante
no los cubriré.

Como no hay salvación posible
ni castigo compensatorio
no voy a pedirte que me escuches ni me deslumbres
con el chasquido de tu látigo

Que seas justo o bello, o que no lo seas
correrá por tu cuenta.
A cada cual su alvéolo, su santuario y su ración de escoria.

Que en nombre del amor no te calme
ni me perdone ni te justifique.
Que llegada la hora del descanso, descanse
No me ataree en la secreta construcción de un puente
pavoroso o magnífico.

Ningún efecto, ninguna causa
será completamente tuya ni de nadie: no serás responsable.
A cada cual su monstruo ¿no es suficiente?

No me llames por teléfono para que lo vigile
por favor esta noche, cambie su agua o le dé de comer.
No soy una excepción, y voy hacia lo mismo
como todo el mundo.

No te olvides de mí, pero sobre todo no te acuerdes
únicamente cuando las cosas andan mal.
Mi sabiduría no es tan sabia ni tan tonta:
empieza con mi corazón y por él se termina.

Llegado el momento, no pagues mi excarcelación.
Sea o no inocente, no me impidas
la retórica del mal. (No es tan difícil.)

El mundo, es cierto, y las cosas que hay en el cielo
se han modificado con tu presencia,
pero no me quieras engañar. No me digas:
La soledad, a partir de ahora, ya no será una preocupación.
Aunque pueda, yo no quiero perder
ese vértigo, el fondo sobre el cual bulle una copa
a veces sumamente amarga y a veces... dulce.

Que yo no diga
--y si lo digo no me escuches: No soy nadie sin ti.
Y si soy nadie fatalmente, que yo comprenda
que sólo ha sido por mí mismo.


Osvaldo Bossi



Nació en la provincia de Buenos Aires en 1963. Entre los libros de poemas que publicó se encuentran: Tres (Bajo la luna, 1997), Fiel a una sombra (Siesta, 2001), El muchacho de los helados y otros poemas (Bajo la luna, 2006) y Ruego por el tornado (Sigamos enamoradas, 2006).

Encuentro del 9-10-2009 - Espeja / Aldazábal / Sylvester

Pero si te vas compro un
cuchillo de campo. Hago ruido
con tacos y con monedas. Las doy
y me llevo alguna cosa.
Después veo si la uso.
Hay como una lluvia
de julio. Después veo si la pierdo.


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Cuando te digo, silencio,
me das algas con tomates
en un vaso blanco y me pedís que las ame.
El mendigo -¿lo ves?- sigue parado ahí afuera
Sus rejas -lo sabe- están podridas -como las hamacas
El amor es helado
En la plaza murió un chiquito ni brotan las algas.


Dolores Espeja






Nació en San Miguel de Tucumán, Argentina, en 1972.
Egresada de la Universidad del Cine (Buenos Aires), se desempeña como guionista en cine, teatro y televisión.
Vivió unos años en Barcelona, España, y en Milán, Italia, donde realizó estudios de perfeccionamiento en cinematografía. Allí se dedicó exhaustivamente a la difusión de la cultura argentina y del diálogo transoceánico, a través de sus espectáculos vinculados a la poética del tango (Tanguera-el musical argentino, Acorralada, Tanghi Chiacchieroni, In bocca al tango, entre otros).
Algunos de sus poemas formaron parte de la antología La niña bonita (Ed. Alción, 2000), iniciativa de la Fundación Antorchas, en el marco de una beca de formación coordinada por los poetas Diana Bellessi, Teresa Arijón y Arturo Carrera.
Participó de la antología Poesía Joven del Noroeste Argentino, de Santiago Sylvester (Editada por el Fondo Nacional de las Artes, 2008).
Integró también la antología Poéticas al encuentro – Poesía Argentina y Libanesa Contemporánea (Ed. Tantalia, 2008).
Paradas estratégicas, chicas y gomerías es su primer libro de poemas en proceso de edición (Editorial I-Rojo, 2009, edición bilingüe castellano-italiano).

Actualmente coordina el ciclo Intervenciones críticas, en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini



***
Libro.

Este autor prefiere las corolas
y escribe poemas sin espinas.

Yo no digo corolas.
No hay semillas
que broten desde el mármol
ni girasoles decorando las lápidas.
Pasto seco, nomás, pasto y más pasto,
caminatas y lluvias para no entristecerme
por la corola insulsa.

Ayer me enamoré de una estudiante
vendedora de libros.
Leímos unos versos de Lihn sobre la muerte
y ella los comprendió,
a pesar del bolsillo sin monedas.

Después se apareció el odio bravo,
el odio corralón, el que junta las culpas,
las vende, las reparte,
el que no cuenta por qué llega de pronto:
el odio reservado.

Y al frente yo, con la estudiante
leyéndome poemas de su autor favorito.

Entonces recordé que en la camisa
me quedaba un billete
y dije “envuélvalo”, y tuve un libro,
y ese libro hablaba de corolas.
(de El caserío, el suri porfiado 2007)





Réquiem


Como esos ejes:
así daba vueltas el trompo de la infancia,
así se divertía el trompo bailador
mareándome el sentido de las cosas.

Una rueda se adentra en el camino
seguida por la otra
que le pisa la huella distraída
y se enrolla en sí misma
como un perro brillante.

Así mi bicicleta va rodando,
así me lleva
ahora que el rumbo no ha querido seguirme.

Pasamos por un bosque.

La bicicleta llora con su aceite oxidado
(que me extraña me dice)
y yo acompaño con el pie su lamento.

Así vamos llegando.

Los dos por las cornisas
del viejo purgatorio,
tramo final donde la piedra
presagia la caída.


Orquesta del destino.

Hacen un dúo la sangre y el aceite.
(de El caserío, el suri porfiado 2007)


Carlos Aldazábal






Nació en Salta en 1974. Como poeta publicó La soberbia del monje (1996), Por qué queremos ser Quevedo (1999), Nadie enduela su voz como plegaria (2003), El caserío (2007) y la antología Heredarás la tierra (2007).
Junto a otros poetas de su generación es responsable del proyecto editorial el suri porfiado (www.elsuriporfiado.blogspot.com) y de la revista de poesía La costurerita. Es coordinador del Espacio Literario Juan L. Ortiz del Centro Cultural de la Cooperación de la Ciudad de Buenos Aires.


***
La rótula


De una rótula conozco, sobre todo, la palabra rótula.
No sé qué sabe la rótula de mí, tal vez que hablo solo y
duermo de a pedazos,
pero ocurre que nos necesitamos, nos debemos favores, y
eso cuenta al hacer el inventario.

Ella es un énfasis entre vocales graves,
yo un peso arbitrario, propenso a caminar sin rumbo.
Ella viene del latín, de boca en boca,
yo vengo de Salta, de tropiezo en tropiezo.
Ella se incrusta como un acorde haciendo fuerza,
yo digo mi opinión: enfermedad sagrada que agradezco a
Heráclito.

Y aquí estamos los dos, sin saber el uno
casi nada del otro, pero ambos
capeando el temporal cuando lo premonitorio
habla de una dura década
que ya habrá comenzado,
y el dato de ese cálculo soy yo:
pieza llena de mañas
que ha llegado hasta aquí
gracias a la complicidad de lo que ignora.



(Escenarios)



___________________________________________

El tiempo cobra peaje a todo lo que ha nacido para durar.
Peaje a la belleza, al porvenir, al odio;
peaje a ese montón de pelo atado en la nuca de la mujer,
a la mirada del hombre,
a las palabras que se dicen, al sentido:
peaje aún sin saberlo,
como existen caminos aunque no vamos a ninguna
parte.

Ellos se han sentado allí, mesa de por medio, con la
intención de eternidad que aturde a todo lo transitorio:
solos y a la vez acompañados,
en estado de mudanza;
condenados a buscar cómo se sale de la contradicción.

El tiempo cobrando peaje es infalible;
y yo mismo, a mi pesar, sin ser el tiempo cobro peaje:
no soy el tiempo, pero soy el que mira.



(Café Bretaña)


Santiago Sylvester



Nació en Salta en 1942, residió casi veinte años en Madrid y hoy vive en Buenos Aires. Dirige la colección Pez Náufrago, de Ediciones del Dock.
Ha recibido, entre otros, el premio del Fondo Nacional de las Artes, el Premio Nacional de Poesía, el Gran Premio Internacional Jorge Luis Borges y, recientemente, el Municipal de la Ciudad de Buenos Aires. En España, el premio Ignacio Aldecoa, de cuentos, y el Jaime Gil de Biedma, de poesía.
Entre sus libros de poesía se puede mencionar
Escenarios, Perro de laboratorio, Café Bretaña, El punto más lejano, Calles, y El reloj biológico.
Publicó un libro de cuentos, La prima carnal; y un libro de ensayos, Oficio de lector.
Realizó una edición crítica de La tierra natal y Lo íntimo, de Juana Manuela Gorriti; publicó El gozante, antología de Manuel J. Castilla; y las antologías Poesía del Noroeste Argentino. Siglo XX y Poesía Joven del Noroeste Argentino, ambas publicadas por el Fondo Nacional de las Artes.

domingo, 20 de diciembre de 2009

Encuentro del 13-11-2009 - Bautista / Henao / Tracey

ANESTESIA

no puedo salir sino a través de las palabras

la persona que se manifiesta adentro
no es la misma que se levanta toda la semana a trabajar
no hago nada imposible
los días para mí terminan muy normales
fáciles de explicar

cada integrante de mi familia
se transforma en una palabra
cuando salgo
todo se queda adentro de la intención de dedir las cosas

no puedo ir muy lejos porque el aire no me sigue
mepongo una mascarilla
cuando repaso los derechos que tengo
las responsabilidades y las fantasías
así que por las dudas nunca me saqué las dudas

no estoy equivocado
vivo de acuerdo a la condición humana
y los programas de estudio
no tengo tiempo para las ocupaciones difíciles
soy joven pero eso no importa


26.868.212

a Alberto
no se le ocurre nada cuando habla de sí mismo

se lo ve intentando
balbucea palabras
se arrepiente de las rimas
de los versos contando

no hay ninguna conclusión
de la gráfica cuántica de la vida
y piensa en los metros de lengua que necesita
para abrir la boca que esconde su nombre

derrotar al tiempo
ya es cosa del pasado



Alberto Bautista



Nació en Cap. Fed (Pcia de Buenos Aires, Argentina) el 20 de noviembre de 1978
En el 2000 obtuvo el 3° premio de poesía en la “3° Bienal del Arte” organizado por la escuela Leonardo Da Vinci.
Entre 2003 y 2004 coordinó e integró el cuadernillo de poesía ...O DUERMO SUMERGIDO de difusión gratuita.
En 2005 publica Poemas biodegradables y Dolores de ortografía (libro grupal).
En 2oo6 publica Sindrome del verso libre.

***
Pez en tierra

Dijiste o quisiste decir:
el mar no recuerda que es mar,
no conoce la humedad profunda del grito
ni el lugar en que vivimos
como en una aleta de soledad.

Dije o quise decir:
desde la noche bebo mi noche;
la mujer que hace la sombra y la calle
grita el tiempo en que un cuchillo
rasgó las escamas de la furia.
Por el río de la voz de esa mujer
una masacre navega espalda abajo.
Por los dedos de esa mujer
viaja la tarde en que amó
un nombre anclado en la garganta.

Exiliaron la vida
a la ciudad de la muerte;
el agua al pez de la sed.

Dijeron o quisieron decir:
por la boca muere el sitio en que vivió.
Por la boca mueren las cartas de amor
para el más solo,
el más querido ahogado en su recuerdo.
(Del libro: Biografía de los caballos tristes, 2006)



Prólogo

Este libro
tiene un hombre que es mi madre.

Tiene a mi padre que es mujer
parasitada por la desazón.

Tiene a la muerte
que está de fiesta y aúlla.

Un libro mudo es lo que hablo
como la calcinada que corre
y dice sin decir:
no hay bomberos
para el incendio de mi tristeza.

A manera de thriller
o de tragedia de caballo sin lomo,
el dolor oscurece las palabras
y se llora lo mismo
en todos los idiomas.

Todo comienzo
es la escena del fin.
Lo que miras,
lo miras por una última
definitiva vez.

(Del libro: La que largamente llueve, 2008)


Yadi Henao




Nació en 1975 en Samaná, Colombia. En la actualidad reside en Argentina.
Es ingeniera en alimentos. Colabora en publicaciones de literatura con artículos de crítica y ensayo.
Publicó los libros de poesía El otoño escribe mi nombre y Biografía de los caballos tristes (Ediciones Extranjera a la intemperie, 2005 y 2006).
Obtuvo el Primer Premio en el concurso Premio Estímulo de la Fundación Argentina para la poesía, 2007.
Primer premio anual de la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires a la producción literaria, 2005.
Finalista del Concurso Internacional Contextos de Relato Breve (Radio Cultura), 2005.
Mención de Honor, concurso de poesía, Alaquás, Valencia, España, 2002.
Primer premio de poesía libre interuniversitaria de la Universidad Autónoma de Manizales, Colombia, 1998.
Ha sido incluida en varias antologías y algunos de sus textos fueron traducidos al portugués y catalán.
Codirige desde 2005 el sitio www.extrangeraweb.com.ar dedicado a la difusión de poesía y narrativa. Es miembro de la revista y sello editorial “Extranjera a la intemperie”.


***
El me decía
que había una forma
de los engarces
que podría sostenerlo
todo

yo imaginaba a un hombre
aferrado a esa única
cuerda de plata

él hablaba de
unos collares indios
y describía
no sé qué cuentas

yo imaginaba
esa doble hilera
de piedras
esa vara de plata
y al hombre sostenido
casi por nada.


_______________

Escribo con el cuerpo
con el dolor en mi espalda
herida
con la piel suave
y lo que siento
para bien y para mal
atravesada de nostalgia y miedo
cuando digo soledad
no hablo sólo por mis ojos
siento en un agua
que toca el mundo
y no calma la sed
nada hay de privado
en mis palabras
se ha pegado a mi espalda
otra espalda
de una herida a otra herida
comprende el alma
es de ese cuerpo
de esa sangre seca
que hablo.


Mónica Tracey





Libros publicados
A pesar de los Dioses, 1980
Celebración Errante, 1987
Hablar de lo que se ama, 1990
Hablo en lenguas, 1999.
Sobre la espalda del cielo, 2008.
Todos, en Ediciones Ultimo Reino, Buenos Aires, Argentina

El libro Sobre la espalda del cielo está siendo editado en Venezuela por ediciones El perro y la rana.

Sus poemas fueron incluidos en varias antologías, entre las de edición más reciente, “Poetas Argentinas” (1940-1960), selección de Irene Gruss, Ediciones del Dock, 2006, y “Voix d’Argentine”, selección de Chantal Enright, edición Cahiers Bleus, París, 2006.
Integró los grupos de poesía “El sonido y la furia” y “Nosferatu”. Perteneció al grupo fundador de la revista de poesía Ultimo Reino y a su consejo de redacción durante los más de veinte años de su existencia.

Reconocimientos
- Beca para los talleres literarios del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, Caracas, Venezuela, 1978.
- Beca de la Fundación Antorchas de Buenos Aires para la publicación del libro Hablar de lo que se ama. 1990.
- Tercer Premio Fondo Nacional de las Artes 2007 al libro “Sobre la espalda del cielo”.

Encuentro del 11-12-2009 -Strange / Vasco / Urruspuru

Emanación de primavera

Buscando lo que nunca encuentra
a veces, traiciona su lealtad
Sufrimiento placentero, en un
susurro de fractales embalsamados


Detrás de los ojos del amor
habitan los oscuros sabores del odio
Claveles donde se desvanecen las plegarias


Y lo real se transforma en rodajas mentirosas
cuando todas las estrellas naufragaron
Pero quiero bailar sobre estas ruinas
( Aspera liturgia )


Regreso escénico de la canción olvidada
Olvidada por el recuerdo
Cuerpos enrojecidos, en una
intermitente emanación de primavera





Invertido otoño

Residen en el cuento del norte
donde es el otoño el que resplandece


El ansia
encadena misterio


El sabor farsante de la brisa
arremete contra los sagrados muros
mientras suenan alaridos por la radio


Ellos adulan el color angurriento
durante el inoxidable repliegue
del humo industrial




Ala Strange





Nació en la ciudad de Buenos Aires en 1971. A partir de 1996 se empiezan a publicar sus poemas en revistas marginales, formatos digitales y funzines. Participó en la Antología de Cuentos y poesías CALIDOSCOPIO ( Escuela de Educación Estética Nº1 de Ramos Mejía, 2000). Co-coordinó un taller de poesía en las instalaciones de la Federación Libertaria Argentina (FLA) en el año 2002. Publicó el libro de poemas Declive de amor (Libros de Tierra Firme, 2002). Integró la ANTOLOGÍA DE POETAS DE MORÓN II ( Pluma ´e Gallo, 2009). Colabora en periódicos anarquistas.

http://alastrangepoeta.blogspot.com/


***

Lavandera de la noche

yo fui lavandera de la noche
toqué las estrellas
el agua del tiempo
las uvas de los sueños
ropas blancas como un arco
temblando

yo me prendí
caracol sediento
a tus veredas
a tus casas de agua
como pude entre el fuego y la penumbra
como un arco
temblando



Ciudad

al atardecer la ciudad es una mina
hay suicidios
como hilos de miel en el asfalto

se cuece siempre un potaje extraño
hace saltar las lágrimas
porque huele a peinado
huele a metal

para andar por la ciudad hay que ponerse todos los sombreros

cómo andar por la ciudad
sin trepar a todos los balcones

para andar por la ciudad
un conjuro
un secreto intento de ser entre las hojas
no morir de pena en los portales
abrir las piernas
saltar los charcos



Clara Vasco





Nació en Caracas, Venezuela, en 1967 y desde los 8 meses reside en Argentina. Estudió Ciencias de la Comunicación y trabaja en el área de ventas de una empresa de servicios.
Su primer contacto con la poesía fueron las conversaciones de sus padres y la biblioteca de su casa de la infancia.
En 1995 participó en el homenaje a Edgar Bayley, siendo seleccionada para integrar la plaqueta 11 poetas jóvenes.
Poemas suyos han sido publicados en revistas de poesía, como El Jabalí y fanzines de los ciclos Las Vacas Sagradas y Literatura Viva.
Durante 2006 condujo junto a Héctor Urruspuru y Gerardo Curiá el ciclo de poesía Maldita Ginebra.
Participa del grupo y taller de poesía El Tren de la Palabra, coordinado por Lidia Rocha e Inés Manzano.
En 2008 publicó su primer libro Lavandera de la Noche, Ediciones El Mono Armado.


***

la mujer que camina por el prado y va
comiendo lo salvaje que encuentra, y levita

el hombre desnudo que atraviesa la ciudad
y toca, por cábala, todas las vidrieras

el caballo gris de un sueño de príncipes
que lleva una cicatriz de jabalí, en su vientre

... con estas tres imágenes te toco timbre
y vos, las acomodás celestes, sobre la mesa

y les das un órden, y armás, el rompecabezas
de un Mayo mágico, un Mayo indecente

y ahora, se lee en el collage que el poema
no es mío, ni fué nuestro, es... la lluvia final

que lo está diciendo, con tus manos sobre
mis piernas, y con mis ojos, sobre tus lentes.

______________

Un beso de chocolate amargo y se es negro. Negro, si hay luna llena, y blanco, se es, si no asustamos a nadie, cual hombre lobo vuelto hombre bajo la luz inmisericorde del sol. Sol Azteca. Distrito federal. Pasional.
Por eso…
si tu corazón princesa morena, toca timbre en la media-noche dulce (lunas llenas de alcohol) ¿qué quieres que haga? ¿qué hagamos? ¿no pintarnos el cuerpo de murales mexicanos? ¿ves? Nos gusta morocha, mucho – muchísimo – el tequila blanco y en la frontera narco de tu boca: La revolución.

Profecías Mayas y Quetzalcoatls: tus días fragmentados para mí…
Desnuda Yucatán desnuda Sierra Morena: tu corazón latiente bajo el sol.

Siqueiros. Guía. Mis dedos pincel, por los bajíos de tu espalda. Y herida Frida Khalo nos mira, desde la pared sur del cuarto.

De chocolate amargo y de mezcal anda, demudado de ropas inhallables al pié de la cama, nuestro oscuro, oscuro amor…



Héctor Urruspuru



Poeta argentino, contemporáneo.
Ha publicado el poemario Breviario (2001).
Dice Urruspuru en sus propias palabras: “No pude hacer música y tampoco pintura, así que encontré en la poesía a estas dos artes confluyendo…”.
No obstante esto, tomó clases de quena y de charango con Patán Sartori del grupo Huancara.
Dirigió en 3 oportunidades talleres literarios, dos de ellas en la Sade (Sociedad Argentina de Escritores) filial noroeste bonaerense. También ocupó el cargo de Secretario General de la misma, llevándola a realizar una antología de poetas de esa zona, y recitales en la Capital Federal entre ellos "La Manzana de las luces" y la SADE central. Algunos de ellos con cerca de 150 personas presentes. Anteriormente conformó un grupo de poesía oral llamado: "La Bestaba," que realizó cerca de 200 recitales en bares, pubs, colegios, teatros, en la calle misma, en tiempos de la dictadura, cuando era muy difícil reunirse y leer poesía libremente. Participó en pocos concursos, algunas veces, fué premiado (aunque siempre aclara que no cree en los concursos, que le interesan sólo por su dinero... dos de ellos por ejemplo: el que organizara la Universidad de Belgrano, y el de la empresa Telefónica en el cual salió premiado varias veces). Hizo radio en 4 oportunidades, en FM alternativas (La Boca, Latinoamericana, y Apuntes), difundiendo la poesía y la música de blues y rock and roll, y realizando muchos reportajes a poetas actuales. Lo incluyeron en algunas antologías. Por ejemplo de la SADE, y de la Universidad de Buenos Aires, llamada Poetas argentinos del 2000 (ediciones del Matadero), donde figuró (extrañamente y por suerte) junto a los más renombrados poetas del momento. Esta antología fue realizada por Marcela Crocce, docente de esa universidad. Lo han publicado en numerosas revistas literarias. Por todas estas actividades le han hecho bastantes reportajes en diarios, radios y tv. Perteneció y fue fundador de "Los poetas de la contraferia". Dirigió "La Yilé en el tobogán" con Rodolfo Edwards en sus tres versiones, radial, ciclo literario y revista. Dirige desde hace 11 años el ciclo literario "Maldita Ginebra" en el barrio del Abasto, que ha merecido varios reportajes en distintos medios y es uno de los más conocidos actualmente (amado y odiado por muchos) por este ciclo pasó lo mejor de la poesía actual y se realizaron muchísimos debates, proyecciones de filmes del expresionismo alemán, y unitarios de teatro, entre otras cosas.
Tiene 3 libros terminados y sin editar, Poesía de los desamores, Sánguche de mortadela bocha (la década menemista – poemas sociales), y Collage de lobos, lunas y alcohol.

martes, 15 de diciembre de 2009